Ahora.
La desdicha esta
en la luz de hoy,
En discurrir las
ideas últimas
Del tinte exiguo
Que se contenta
Abrir una ventana
es
Sentencia de escritura
Los parpados se
lavan en credos románticos
Donde cuelgan
carnes pensativas
Las voces se
repiten
En espejos
Donde el adiós
Se define instantáneo de su finitud.
Las cartas se
responden con
Otoños
transfigurados
Con silencios
depuestos
De un cuerpo al
otro como no,
Si la paciencia es
entraña
Del día vezado
Y en su estación
de sombras los nuevos
Salvajes se
redoman
Se visten de
tormenta
Se adiestran
En una noche
impura salvan las sentencias
De un poema rojo
en la sustancia abierta.
Realidad.
La
máscara pública de la tradición, es el miedo
Es la
causa por lo que besamos a los que nacen para morir.
No puedo
alejarme de mi época.
La
civilización esta en ensayo.
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